que não sabia ainda que era poeta,
inquietos como gotas de uma fonte,
como faíscas de um cometa,
lançados como ágeis diabretes ao assalto
do santuário onde tudo é sonho e incenso,
meus versos de juventude e de morte
- meus versos, que ninguém lê! -,
no pó das estantes dispersos
- que mão nenhuma toca! -,
como vinhos preciosos, meus versos
também terão sua hora.
